LAMBEAUX
Après avoir laissé tomber tous leurs oripeaux
Nos corps prendront-ils les couleurs de l’automne
Avant de se froisser dans l’éternité grège
Christiane Loubier
Dans le verger
La lumière jaune
Le rouge des pommes
Après le bourgeon la fleur
Maintenant le fruit fatigué
A-t-on vraiment goûté
Aux groseilles des oiseaux
A-t-on vu la fougère
Penchée sur sa mousse
Et la lune rousse
A-t-on vraiment eu le temps
D’attendre le printemps
Christiane Loubier
Au sortir d'un bois de chênes envahi par le buis et le lierre
(comme par une pensée sévère, ténébreuse sinon funèbre)
paraît, au creux d'une combe, un champ d'avoine : alors,
de nouveau, un saisissement, un émerveillement, une joie,
pourquoi ? Comment choisir les mots qui ne trahiront pas
l'enchantement éprouvé ? Comment à propos de la perfection,
ne pas s'exprimer toujours maladroitement, imparfaitement ?
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